Une soirée entre amis ? Ouais, ou peut être pas. ♦ Emilie la jolie.

Troisième arrondissement, 55 rue de Bretagne. Un appartement comme bien d'autre. Dans cet appartement, un jeune homme. Moi. Assis sur ce foutu tabouret depuis bientôt trois quart d'heure. Fumant cigarette sur cigarette. M'accordant parfois le droit de poser les yeux sur mon portable pour voir si je n'avais pas des nouvelles d'Alexi. Mais rien. C'était vraiment une journée pourri. De celle qu'on préférerais passer sous la couette. Mais non, j'avais besoin de peindre. Besoin d'extérioriser tous ces putains de sentiments qui me rendaient fou. Et cette putain de toile qui voulait pas m'inspirer. Je devenais fou, oui, fou à vouloir tout casser. Mais je restais là. Il n'était pas vraiment tôt. Sans aucun doute quatorze heure passé. Je choisis d'attraper mon téléphone, persuadé qu'Alexi serait en cours et qu'il ne répondrait pas. J'avais bien raison car je ne tardais pas à tomber sur sa messagerie, partagé entre l'envie de laisser un message et de raccrocher. Je choisis pourtant de parler. « Hey, c'est Jules. Rappelle moi, quand t'auras du temps à tuer, puisqu'apparemment je ne sers qu'à ça. Salut. » Je m'en voulus aussitôt. J'avais aussi mes état d'âmes et je n'étais pas dans un bon jour. Il ne m'en voudrait pas, de tout façon, ce n'était pas bien faux. Il venait quand bon lui semblait, sans doute pour me punir de ma réticence à révéler à la ville entière notre relation. Je soupirais, hésitant à recomposer le numéro pour m'excuser. Je finis par choisir de poser le téléphone. Je ressemblais parfois ces filles qui sont folles de leur petit ami. Je sentis alors ma lèvre inférieur se faire mordre. Bien sûr, j'étais gêné, je n'étais pas comme ça. Il n'avait pas le droit d'autant me changer. « Bordel de merde. » Je me levai, décidant d'abandonner toute tentative de faire quelque chose de bien. J'attrapai mon paquet de clopes et quittai les lieux. Cet appartement était affreusement vide. Je pris le métro, pour aller je ne sais où. Je me retrouvai rapidement non loin de l'Arc de Triomphe. Je soupirai, décidant de marcher un peu. Ce soir-là, j'avais rendez-vous chez Emilie. Ah, Emilie. En fait, je devais diner chez elle. Cette jeune femme absolument merveilleuse avait, il y a encore peu de temps, le droit de me tenir officiellement la main. En fait, nous nous sommes rencontrés, nous avons couchés ensemble et seulement après, nous avons tentés quelque chose de sérieux. Mais rien de bon n'en sortait. Nous n'étions pas fait pour être un couple. Mauvaise pioche. Restons amis ? On se téléphone plus tard ? On va prendre un café ? Tu viens chez moi ? J'arrive. Je serais toujours là pour toi. Et voilà, on devient amis. De bons amis, même.

Huitième arrondissement, 185 cours de l'élysée. Il m'était toujours aussi insupportable de me rendre ici. Parce que j'avais toujours peur de tomber sur mes parents. Sur un père qui ne cesserait sans doute pas de me faire la morale et qui me reprocherait mon indépendance. Alors je serais obligé de lui annoncer qu'à vingt cinq ans, il est normal qu'une personne soit indépendant. Une mère qui me poserait mille et une questions et qui ne cesserait de s'inquiéter, non, je préférais vraiment le calme de mon appartement. C'est un bouquet de fleur à la main, que je me dirigeai vers chez Emilie. J'avais hésité entre les fleurs et une bonne bouteille, j'aurais pu acheter les deux, mais je n'aurais pas su quoi choisir. Et puis, boire, c'est le mal. Je souris à cette pensée. C'est vrai que je ne buvais pas beaucoup, je sortais rarement en même temps. Une fois arrivée devant la porte de mon amie, je toquai prudemment. La porte s'ouvrit et je tendis mon bouquet vers mon amie. Une fois les mains débarrassées, je rentrai chez elle. J'avais l'habitude, mais chut. « Salut beauté. » Je souris, lui faisant un clin d'œil faussement discret. J'étais de bonne humeur, parce que je me savais en sécurité. Quoi que, je restais persuadé qu'elle pourrait sortir un fouet à n'importe quel moment et me sauter dessus pour me fouette jusqu'à ce que ma mort vienne. « Alors, tu cuisines, je fais la vaisselle. Ok ? » J'étais horrible en cuisine. Une vrai tâche, bien sûr, un grand ami inventa les produits surgelés. Depuis, c'est beaucoup plus simple pour nous, hommes, de cuisiner.

Pardon, c'est pitoyable. Je me rattrape au prochain, promis.